Ieri, scendendo da Moiano, guardavo il mare. Mi tornavano in mente le volte in cui, osservandolo allo stesso modo, immaginavo la storia del capitano. Allora Jacopo non era ancora emerso come protagonista, ma già lo intuivo mentre scendevo lungo la strada.
Immaginate ogni scena costruita così: prima imbastita guardando il mare, tante volte. Ogni volta aggiungevo un pezzettino: un fatto, un tratto del carattere, un episodio.
Basta guardare il mare per creare una storia? Sicuramente no. Ma il mare attrae; un panorama ci invita a immergerci in ciò che vediamo e spesso alimentiamo storie per rendere quel mare vivo, protagonista di scenari che non sono poi così lontani.
Quante volte sarò scesa ammirando il mare? O forse è più giusto dire: quante volte, scendendo, lo osservavo con il desiderio di trasferirgli una storia e renderlo non più una cartolina, ma un ambiente reale in cui si sviluppava una vicenda apparentemente fantasiosa, ma che la fantasia aveva invece attinto da tanti racconti ascoltati e letti, mescolatisi così bene da non permettermi più di distinguere cosa fosse vero e cosa inventato.
Anche ieri, scendendo e ammirandolo, non costruivo alcuna storia. Solo che Jacopo ormai esiste, e ricordavo quando è partito, quanto abbia sofferto, la sua testardaggine nel cercare e volere l’impossibile, nel vivere con coraggio senza mai fermarsi.
E allora chiedevo al mare, con un sorriso:
«Lo so che questa storia ha ormai tre anni, ma dimmi la verità: ti ho fatto un bel regalo, vero?»
Questa è la forza dell’amore: ciò che si desidera ardentemente, a volte, diventa realtà.
Ma all’ultimo tornante, dove riuscivo a vedere solo un piccolo scorcio di mare, ormai quasi del tutto nascosto dalla vegetazione della collina, gli ho detto:
«Non crederai mica che abbia finito di farti regali? La mia fucina sta sicuramente già dando fuoco a nuove esperienze da farti vivere.»
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