Via del Greto- IX

 

"Via del Greto"
Romanzo inedito a puntate
Capitolo nono

                                                                       Capitolo IX

Enea cercò di dissuadere Alfonso dal partire, ma gli sembrò più ostinato del solito. Era vero che da tempo diceva di voler partire per gli Stati Uniti, ma suo padre non aveva mai creduto fino in fondo che lo avrebbe fatto. Gli sembrava una scelta troppo sacrificata: restare per un anno a studiare laggiù, da solo, senza amici, senza nessuno, mentre a casa tutti gli giravano intorno come se fosse il centro del mondo.

«Papà, hai una concezione di questa partenza come se stessi andando alla fine del mondo. Tranquillo, a settembre prossimo sarò di nuovo qui».

Enea lo osservava mentre parlava, come si fa con quei problemi che presentano diverse possibilità di soluzione, ma per i quali si fatica a individuare il punto da cui cominciare.

«E poi non sono solo! Ci sono gli amici di corso, i professori, le famiglie di alcuni amici.»

«E Letizia? È d'accordo? È al corrente di questa tua decisione? Cosa ne pensa?»

«Ma vi siete messi tutti d'accordo su questa storia? Perché dovrebbe essere informata? Non capisco.»

Enea comprese che qualcosa non tornava, ma evitò di approfondire. Conosceva suo figlio e sapeva che, per spillargli qualcosa di bocca, non sarebbe bastato un pomeriggio. Decise allora che era arrivato il momento di lasciarlo vivere come voleva. Non era più un bambino.

Rosaria, colta da un momento di paura e sconforto per l'imminente partenza del figlio, andò a implorarlo di restare. Sembrava la madre di vent'anni prima, quando cercava di trattenere il suo bambino. Ma neppure lei riuscì a ottenere qualcosa. Alfonso fu irremovibile.

Quando tutti lo accompagnarono lungo il viale, mentre portava con sé valigie e libri, per non lasciarli sprofondare nella tristezza cominciò a raccontare una serie di sciocchezze su ognuno di loro. Vedendoli ridere di gusto, si allontanò più sollevato.

Il mistero rimase nei loro occhi. Nessuno riusciva a comprendere quella decisione così repentina, anche se quasi tutti intuirono che, in qualche modo, c'entrava anche Letizia.

«Sarebbe il caso di chiamarla per sapere se è successo qualcosa?» chiese Enea a Rosaria, in un rapido scambio di battute tra loro.

«Credo che non sia affar nostro,»  rispose lei con convinzione.

Ma Enea, come sempre, prendeva le iniziative da solo. Nel tardo pomeriggio, quando la casa sembrava ormai vuota, si sedette accanto al camino, nel salone, con i suoi libri, e telefonò a Letizia.

Lei rispose dopo diversi squilli. Enea si scusò per averla disturbata durante il lavoro, mentre era impegnata con i pazienti. Poi le raccontò della partenza di Alfonso e le chiese se ne sapesse qualcosa.

«Mi dispiace, non ne so niente. Strano non mi abbia detto nulla.»

Enea le domandò se fosse accaduto qualcosa tra loro, se ci fosse un motivo per cui Alfonso avesse preso una decisione tanto improvvisa. Ma non riuscì a sapere nulla.

Letizia, dal canto suo, appena terminata la telefonata con Enea, compose il numero di Alfonso. Ma una voce registrata le comunicò che l'utente non era raggiungibile.

Come accade quando si crede di aver interpretato una situazione in un modo, mentre la realtà potrebbe essere un'altra, sia Alfonso sia Letizia cominciarono a dubitare di quell'amore appena nato nel quale avevano creduto.

Letizia pensò di non conoscere ancora abbastanza Alfonso e ciò che lentamente era cresciuto dentro di lei cominciò ad affievolirsi.

Nei giorni successivi alla partenza di Alfonso, l'avvocato di Enea si presentò a casa del suo assistito con una quantità impressionante di documenti. Quando arrivò davanti alla porta, quasi non si riusciva a distinguerlo: le carte che portava con sé gli coprivano gran parte del corpo. Sembrava avesse svaligiato una biblioteca. A colpire, però, non era soltanto quella mole di documenti, ma soprattutto la sua espressione: aveva un'aria così inquieta che non si capiva se fosse più arrabbiato o spaventato.

«Caro Enea, la questione è più complicata di quanto pensassimo e non credo che riusciremo a venirne a capo in tempi brevi.»

In casa si era ancora presi dalla partenza del figlio e non si aspettavano di dover affrontare proprio in quel momento la questione delle terre.

Appoggiò i faldoni sul tavolo, si asciugò il sudore dalla fronte, nonostante facesse freddo, e chiese a Rosaria un caffè. Subito dopo aprì il primo fascicolo ed estrasse un documento logoro, che sembrava provenire da un'altra epoca.

«Eccolo qua! Questo documento ci fornisce notizie davvero interessanti. Preparati e cerca di non emozionarti.»

Enea lo guardava come se avesse davanti un marziano. Sapevano tutti quanto l'avvocato fosse incline alle manifestazioni teatrali, ma non immaginavano che potesse provare emozioni così forti per il ritrovamento di un documento.

«Sei pronto?» gli chiese.

«Il colonnello Nicola Sermonti, durante la guerra, quando si appropriò delle terre, che dalla collina conducevano verso il centro, in occasione del famoso passaggio del carro armato, prese anche due appezzamenti appartenenti a tuo padre. Quei due moggi che adesso vorresti vendere, in realtà, non sono tuoi. O meglio, non lo sono mai stati. Appartengono a una persona alla quale tuo padre li vendette subito dopo averli riottenuti dal colonnello. Con tuo padre, Don Saverio, ci fu una forte tensione, perché inizialmente non voleva restituirglieli. Dopo un violento litigio, la questione sembrò chiudersi.»

Il colonnello aveva chiesto ai proprietari di cedere temporaneamente piccole porzioni di terreno lungo la strada, allo scopo di agevolare il passaggio del carro armato e consentirgli di procedere senza ostacoli. Non si trattava di vere e proprie vendite. Solo usufruire di quelle terre per un certo periodo.

Tuttavia, non tutte le porzioni di terreno furono restituite ai legittimi proprietari. Un po' per la confusione generata nella delimitazione dei confini, un po' per il tempo trascorso tra l'inizio e la conclusione dell'operazione. Molti si ritrovarono con appezzamenti ridotti e confini modificati. In alcuni casi risultò difficile persino ricostruire la situazione catastale originaria, proprio perché non c'erano state compravendite regolari e le restituzioni non erano avvenute in modo preciso.

Quando Enea comprese che quei terreni non erano mai stati suoi, sembrò andare su tutte le furie. Per la prima volta provò un sentimento di avversione nei confronti di suo padre. Come aveva potuto nascondergli una cosa tanto importante?

«E sappiamo chi è questa persona che usufruisce di un bene che considero mio?»

«Ci stiamo lavorando. Presto lo saprai.»

Enea aveva chiesto all'avvocato di mantenere la massima discrezione sulla vicenda, ma non poté fare a meno di raccontare tutto a Rosaria.

«Hai capito? Tuo padre non voleva restituire le terre a mio padre e mio padre, dopo averle riottenute, che cosa fa? Le vende. Non finirò mai di meravigliarmi!»

Rosaria, figlia del colonnello, non era mai stata coinvolta nelle questioni amministrative e patrimoniali del padre. Quella notizia, però, la fece rabbrividire. Sapeva che suo padre non aveva restituito alcune terre e che, per questo motivo, qualcuno gli aveva persino fatto causa. Ma scoprire che Don Saverio, padre di Enea, una volta riottenute quelle porzioni di terreno, le aveva intestate a qualcuno che Enea nemmeno conosceva, era qualcosa che non si sarebbe mai aspettata.

«Tutto quello che dobbiamo fare adesso è scoprire a chi appartengono queste terre. Comincerò una ricerca e vedremo dove ci porterà.»

Rosaria chiese al marito di non mettere ancora al corrente i figli della faccenda. Li avrebbero informati soltanto quando la situazione fosse stata chiarita.

Enea, intanto, si rese conto di trovarsi in una posizione delicata, dal momento che aveva amministrato quegli appezzamenti come se fossero stati di sua proprietà. Aver coltivato per tanto tempo quelle terre e scoprire improvvisamente che non gli erano mai appartenute lo faceva sentire uno straniero a casa propria.

Non ricordava che suo padre gli avesse mai fatto un discorso dal quale potesse intuire che quei terreni non fossero suoi. Anzi, Don Saverio ne aveva sempre parlato come di beni destinati a entrare nella sua eredità. Enea ne era talmente convinto che, al momento della successione, dopo la morte del padre, non era stato fatto nulla per verificare la situazione di quegli appezzamenti. Per lui era naturale che tutto ciò che era appartenuto a suo padre passasse a lui.

Adesso, però, si chiedeva che cosa fosse accaduto e quali ragioni avessero spinto Don Saverio a prendere una decisione del genere.

«Speriamo bene!» disse alla moglie, già presagendo qualche situazione poco piacevole a suo carico.

L'avvocato gli aveva suggerito di non intraprendere alcuna iniziativa. Qualsiasi cambiamento repentino nelle coltivazioni avrebbe potuto attirare maggiormente l'attenzione su quei terreni. Per questo motivo, Enea decise di lasciare tutto com'era.

Nel frattempo continuava a inviare al figlio proprio le immagini della campagna, come Alfonso gli aveva chiesto. Le foto riprendevano proprio i due appezzamenti di terreno in questione, ma evitò di metterlo al corrente degli ultimi sviluppi relativi a quelle terre che, a quanto pareva, non gli appartenevano.

Alfonso, dal canto suo, aggiornava il padre sugli studi e sui progetti futuri, senza mai chiedergli nulla che potesse far sospettare un suo interesse per Letizia.

Poi, una sera, Alfonso si immerse nuovamente nella lettura del diario che Letizia gli aveva consegnato alla sua partenza per Aosta. Lo aveva cominciato a leggere tempo prima, ma da allora era trascorso un po' di tempo.

«Aosta è una città fredda, tanto fredda che mi sento caratterialmente simile a lei. Eppure vengo dalla terra del sole e del mare, delle colline e dei campi coltivati. Non è stato facile abituarmi qui. Sin da bambina sentivo di non appartenere a questo posto. Poi mia zia mi ha raccontato la storia della mia famiglia e il motivo per cui mi trovo qui.

Giulio è stato di grande aiuto per me. Una presenza calorosa, affettuosa, sempre presente. Non mi ha mai fatto sentire sola. Gli voglio un gran bene. Tra noi c'è una grande sintonia, un affetto profondo. Grazie a lui sono riuscita a comprendere tante storie della nostra famiglia e a capire perché ci troviamo qui. Spero un giorno di trovare una persona come lui: sensibile, onesta, generosa, attenta.»

A un tratto Alfonso sollevò lo sguardo dal diario. Non riusciva a spiegarsi il significato di quell'ultima frase. Di chi parlava Letizia? Chi era Giulio?

© 2026 Filomena Baratto
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https://miosole.blogspot.com/2026/10/via-del-greto-viii.html     (Capitolo precedente)

De rerum ridiculis

Manuale latino di sopravvivenza quotidiana: quando la saggezza degli antichi incontra la stupidità dei moderni.

Alea iacta est: il dado è tratto. Anche se, a ben vedere, qualcuno continua a barare.

Veni, vidi, vici: arrivai, vidi, vinsi. Io, invece, osservai e me ne andai. Perché non sempre vale la pena combattere le battaglie, soprattutto quando gli avversari sono cretini patentati.

Cogito ergo sum: penso, dunque sono. Ma a giudicare da certe conversazioni, non tutti possono vantare la stessa certezza ontologica.

O tempora, o mores! Che tempi, che costumi! Una volta si conquistavano imperi, oggi si conquistano follower. E c'è pure chi si sente Cesare.

Panem et circenses: pane e spettacoli. Da sempre il modo migliore per tenere buono il popolo. Oggi abbiamo aggiunto i social, gli influencer e qualche reality. Nihil sub sole novi: niente di nuovo sotto il sole.

In vino veritas: nel vino c'è la verità. Ma anche la possibilità di raccontarla alla persona sbagliata, nel momento peggiore.

Errare humanum est, perseverare autem diabolicum: sbagliare è umano, perseverare è diabolico. Ma dare sempre la colpa agli altri è una vera e propria arte.

Cave canem: attenti al cane. Ma soprattutto cave hominem: attenti all'uomo, specialmente a quello che sorride troppo e dice sempre «ci penso io».

Homo homini lupus: l'uomo è lupo per l'uomo. E in certi uffici anche i lupi chiederebbero il trasferimento.

Carpe diem: cogli l'attimo. Perché il domani è incerto, il presente è complicato e il conto del ristorante arriva sempre.

Tempus fugit: il tempo fugge. I capelli pure. La pazienza, invece, è già scappata da un pezzo.

Mens sana in corpore sano: mente sana in corpo sano. Ma anche un buon bicchiere di vino può contribuire all'equilibrio psicofisico. Almeno secondo la facoltà di medicina di Bacco.

Divide et impera: dividi e comanda. Una tecnica antichissima, ancora molto utilizzata in politica, nei condomini e nelle chat di famiglia.

Audentes fortuna iuvat: la fortuna aiuta gli audaci. Ma evidentemente non sempre legge il curriculum.

Mutatis mutandis: cambiando ciò che va cambiato. Anche se, in certi casi, bisognerebbe cambiare proprio tutto.

Ubi maior minor cessat: dove c'è il maggiore, il minore si fa da parte. Peccato che spesso il maggiore sia soltanto quello che urla più forte.

Dulcis in fundo: il dolce alla fine. Perché nella vita bisogna pur concedersi qualcosa, soprattutto dopo aver sopportato gli altri.

Memento mori: ricordati che devi morire. Una certezza che dovrebbe renderci tutti più umili, ma che evidentemente non è ancora arrivata a certi personaggi.

Sic transit gloria mundi: così passa la gloria del mondo. E anche la reputazione, soprattutto dopo una cena aziendale.

Quod erat demonstrandum: ciò che doveva essere dimostrato. Ovvero: avevo ragione io, ma non volevo infierire. O forse sì.

E infine, ad maiora semper: sempre verso cose più grandi. Ma senza fretta, senza ansia e soprattutto senza rompere troppo le scatole.

Perché, in fondo, est modus in rebus: c'è una misura in tutte le cose.

Anche nella stupidità, benché qualcuno sembri impegnarsi quotidianamente per dimostrare il contrario.

Finis coronat opus. La fine corona l'opera.

E se l'opera non è venuta bene, repetita iuvant: si ricomincia da capo.

Amen. Et nunc bibamus!

Il tribunale gastronomico

La domenica... Non so voi, ma la mia è da sempre scandita dal menù domenicale. Spero abbiate presente Sabato, domenica e lunedì, con Sophia Loren alle prese con il ragù. Ebbene, a casa mia accade pressappoco la stessa cosa.

Non c'è bisogno necessariamente del ragù, ma la tradizione impone, sia che tu stia bene o male, abbia fame o intenzione di cominciare una dieta, persino se desideri saltare il pasto, un pranzo di tutto punto.

Intanto, il menù. Mi lasciano libera di cucinare: basta che mi vedano ai fornelli e, almeno inizialmente, tutto va bene. Comincio allora a preparare, tenendo conto anche di ciò che c'è in frigorifero, perché è giusto consumare quello che già si ha. Ma questa libertà che mi concedono non è proprio una libertà: è piuttosto un lasciarmi cominciare.

Dopo la prima ora ai fornelli, perché ci vuole tempo per cucinare, cominciano le osservazioni. Qualcuno mi chiede se sia proprio il caso di friggere, visto che il fritto fa male. Come se non lo sapessi! Ma come si prepara una parmigiana? Non basta una benedizione per renderla morbida e sugosa. Faccio finta di non aver sentito.

Poi arriva qualcun altro che mi informa di ciò che ha deciso di mangiare a pranzo, naturalmente qualcosa di completamente diverso da quello che sto preparando. Non solo: mi ricorda che ci sono da fare i broccoli, le scarole... E io ne approfitto per spiegare che sarebbe bene consumare una cosa per volta, senza lasciare pietanze già cucinate. Sembra che abbiano capito, ma dopo poco la domanda si ripete. Intanto continuo a cucinare, sentendomi addosso tutti questi appunti, come se fossi la cretina di casa ai fornelli. E sentirsi fare osservazioni da chi di cucina non capisce nulla è veramente irritante.

Mia figlia, invece, è un caso a parte. Le puoi mettere davanti anche i pranzi di dieci chef stellati, mangerà sempre e soltanto la sua porzione abituale di primo o di secondo, senza frutta, dolce o bis, nulla, nemmeno una tentazione. La frutta solo a una certa ora, la colazione con l'avena, il pane una fetta, lo zucchero assolutamente da non vedere, i sughi no, la pasta non sia mai, la carne alternata con uova e pesce. Immaginate come posso stare ai fornelli con questi franchi tiratori in casa!

Eppure succede una cosa curiosa. Se preparo tante cose buone, una pasta particolare, le cotolette alla sorrentina, l'arrosto ben cotto con funghi e patate, il pesce, le pizzette, un dolce o qualcos'altro, nel giro del pranzo e della cena finisce tutto. Le stesse persone che avevano dichiarato di voler mangiare altro, o addirittura di non volere niente, alla fine apprezzano eccome. Se non completano a pranzo, recuperano a cena.

Allora sono vizi! E immaginate come possa sentirmi io, che non solo trascorro quattro ore ai fornelli, perché per preparare tutte questi piatti ci vuole tempo, ma ho sempre mangiato tutto senza problemi, senza fare la schizzinosa. Amo il cibo cucinato da me, di cui conosco l'origine e la preparazione, e mangio volentieri tutto ciò che preparo. Sentirmi queste campane pasquali nelle orecchie mentre cucino è una vera congiura.

Possono anche tacere durante la preparazione, ma poi, una volta a tavola, si comportano come se non avessi cucinato. Se preparo la carne, volevano il pesce; se cucino il pesce, forse era il turno della carne e così perdono persino il conto delle proteine!

Io credo che sia una congiura ai miei danni: non sopportano che, proprio in questo giorno, io presieda ai fornelli e decida il menù. Per mettermi pressione cominciano allora a dire che questo non va e quello nemmeno.

Quando ricordo loro che una volta, a tavola, il pranzo era quello: primo, secondo, frutta e dolce, e nessuno osava dire che una cosa non gli piacesse o che non la volesse, mi guardano quasi come se raccontassi una storia d'altri tempi. Allora non c'era scelta: tutto era misurato e si cercava di consumare fino all'ultimo chicco di pasta o boccone di carne. Mia madre, mentre ti apprestavi a dire che non ne volevi più, ti fulminava con lo sguardo e tu, senza fiatare, riprendevi a mangiare. Sosteneva che il pranzo dovesse essere completo e che non si poteva avere fame dopo appena due ore. Il pomeriggio era fatto per la merenda, soprattutto frutta, e la sera si tornava a tavola per un altro pasto completo.

C'è da dire che, dopo tutto questo discutere su cosa si vuole e cosa non si vuole, il pranzo domenicale sembra essere apprezzato maggiormente il lunedì! Ma spesso, esasperata dalle continue critiche, penso che sarebbe meglio lasciare tutti a se stessi e proclamare uno sciopero della cucina.

Mi sento tanto Menenio Agrippa in questa storia!

Qualche volta mi sono rifiutata di cucinare, soprattutto quando c'erano già tante cose buone da consumare. Ma allora, per non dirmi apertamente che non avevo preparato nulla, cominciavano a rimproverarmi perché avevo lasciato marcire la verdura in frigorifero, perché c'erano cose da cucinare e le avevo fatte andare a male. Naturalmente non era necessariamente vero: dalla critica al pranzo si passava al senso di colpa. Insomma, dovevo sentirmi responsabile anche quando decidevo di non mettermi ai fornelli.

Altre volte, invece, mi rimproverano perché cucino troppe cose: basterebbero un primo e un secondo. Insomma, non si fa mai bene. La cucina diventa puntualmente motivo di scontro.

Non è più come una volta, quando in cucina ci si ritrovava intorno al tavolo, si condivideva ciò che c'era e si ringraziava, almeno idealmente, anche chi lo aveva preparato. Un popolo lo si conosce anche da come mangia.

E allora immaginate la mia domenica: cucinare, pulire e ascoltare lamentele. E pensare che cucino tutti i giorni, quasi fosse un rito, con partecipazione e attenzione. Gli ingredienti devono essere freschi, le preparazioni curate, le verdure non devono mai mancare. La mia premura, però, sembra essere inversamente proporzionale a ciò che gli altri chiedono e mangiano.

Harriet Van Horne scriveva: «Cucinare è come amare: o ci si abbandona completamente o si rinuncia».

Ecco, forse è proprio questo il punto. Io in cucina mi abbandono completamente, perché cucinare per me è passione, creatività, memoria e anche un modo di prendermi cura degli altri. Ma non vorrei che questa passione diventasse un obbligo, né che l'amore per la cucina si trasformasse in una prestazione da sottoporre al giudizio di tutti.

Forse con i Boomer si estinguerà anche una parte della cucina tradizionale, o forse un giorno ci alimenteremo direttamente con le pillole. Non lo so. So soltanto che la mia cucina ha sapori e profumi che non credo andranno mai via.